Un poema cada día

[Joseba Koldo]

FIN DE FIESTA (Fragmento)

Qué podía decir sin tocar tierra?
A quién me dirigía sin la lluvia?
Por eso nunca estuve donde estuve
y no navegué más que de regreso
y de las catedrales no guardé
retrato ni cabellos: he tratado
de fundar piedra mía a plena mano,
con razón, sin razón, con desvarío,
con furia y equilibrio: a toda hora
toqué los territorios del león
y la torre intraquila de la abeja,
por eso cuando vi lo que había visto
y toqué tierra y lodo, piedra y espuma mía,
seres que reconocen mis pasos, mi palabra,
plantas ensortijadas que besaban mi boca,
dije: "aquí estoy", me desnudé en la luz,
dejé caer las manos en el mar,
y cuando todo estaba transparente,
bajo la tierra, me quedé tranquilo.

Pablo Neruda

Saludos

[Joseba Koldo]

UNA CARROÑA

Recuerda, alma, el objeto que esta dulce mañana
de verano hemos contemplado:
al torcer de un sendero una carroña infame
en un cauce lleno de guijas,

con las piernas al aire, cual lúbrica mujer,
ardiente y sudando venenos,
abría descuidada y cínica su vientre
lleno todo de emanaciones.

Irradiaba sobre esta podredumbre el sol, como
para cocerla al punto justo,
y devolver el céntuplo a la Naturaleza
lo que reunido ella juntaba;

y el cielo contemplaba la osamenta soberbia
lo mismo que una flor abrirse.
Tan fuerte era el hedor que creíste que fueras
sobre la hierba a desmayarte.

Los insectos zumbaban sobre este vientre pútrido,
del que salían negras tropas
de larvas, que a lo largo de estos vivos jirones
espeso líquido fluían.

Todo igual que una ola subía o descendía,
o se alzaba burbujeante;
diríase que el cuerpo, de un vago soplido hinchado,
multiplicándose vivía.

Prodigaba este mundo una música extraña,
cual viento y cual agua corriente,
o el grano que en su harnero con movimiento rítmico
un cribador mueve y agita.

Las formas se borraban y no era más que un sueño,
un bosquejo tardo en llegar,
en la tela olvidada, y que acaba el artista
únicamente de memoria.

Detrás de los roquedos una perra nerviosa
como irritada nos miraba,
esperando coger nuevamente el pedazo
del esqueleto que soltó.

-¡Y serás sin embargo igual que esta inmundicia,
igual que esta horrible infección,
tú, mi pasión y mi ángel, la estrella de mis ojos,
y el sol de mi naturaleza!

¡Sí! Así serás, oh reina de las gracias, después
de los últimos sacramentos,
cuando a enmohecerte vayas bajo hierbas y flores
en medio de las osamentas.

¡Entonces, oh mi hermosa, dirás a los gusanos
que a besos te devorarán,
que he guardado la esencia y la forma divina
de mis amores descompuestos!

Charles Baudelaire

[Sasunista]

Ahí va uno de Mario Benedetti que me acaban de pasar. Saludos
Ustedes y nosotros

Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial,
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

Ustedes cuando aman
calculan interés
y cuando se desaman
calculan otra vez,
nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien.

Ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom,
nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud.

Ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón,
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función.
Ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal,
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar.
Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial,
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

[Joseba Koldo]

CASI JUICIO FINAL

Mi callejero no hacer nada vive y se suelta por la variedad de la
 noche.
La noche es una fiesta larga y sola.
En mi secreto corazón yo me justifico y ensalzo.
He atestiguado el mundo; he confesado la rareza del mundo.
He cantado lo eterno: la clara luna volvedora y las mejillas
 que apetece el amor.
He conmemorado con versos la ciudad que me ciñe
 y los arrabales que se desgarran.
He dicho asombro donde otros dicen solamente costumbre.
Frente a la canción de los tibios, encendí mi voz en ponientes.
A los antepasados de mi sangre y a los antepasados de mis
 sueños
he exaltado y cantado.
He sido y soy.
He trabado en firmes palabras mi sentimiento
que pudo haberse disipado en ternura.
El recuerdo de una antigua vileza vuelve a mi corazón.
Como el caballo muerto que la marea inflige a la playa, vuelve
 a mi corazón.
Aún están a mi lado, sin embargo, las calles y la luna.
El agua sigue siendo grata en mi boca y el verso no me niega su
 música.
Siento el pavor de la belleza; ¿quién se atreverá a condenarme si esta gran luna de mi soledad me perdona?.

Jorge Luis Borges

[Joseba Koldo]

EL JUEGO

En sillones ajados de viejas cortesanas,
cejas pintadas, pálidas, fatal su ojo mimoso,
con melindres, y haciendo de sus finas orejas
caer un tintineo de piedra y de metal;

rostros sin labio en torno de los verdes manteles,
descoloridos labios, desdentadas quijadas,
y dedos que una fiebre infernal convulsiona,
hurgándose en el seno o el bolsillo vacío;

bajo los sucios techos una fila de arañas
pálidas, y de enormes quinqués dando sus luces
sobre las frentes fúnebres de poetas ilustres
que a derrochar vinieron sus sangrantes sudores;

he aquí el negro retablo que en un sueño nocturno
desenvolverse vio mi ojo clarividente.
Yo mismo, en un rincón del anto taciturno,
me contemplé, acodado, frio, mudo, envidiando,

envidiando de aquellos la pasión obsesiva,
la fúnebre alegría de aquellas viejas putas,
¡y, alegremente, todos traficando en mi cara,
ésta con su belleza, y aquel con su honor viejo!

Y mi alma se asustó de que envidiase a tantos
pobres hombres corriendo con fervor al abismo.
Y que, hartos de su sangre, preferían en suma
el dolor a la muerte, y el infierno a la nada.

Charles Baudeliere (¡que bueno es!)

[Joseba Koldo]

COMPOSICIÓN ESCRITA EN UN EJEMPLAR DE LA GESTA DE BEOWULF

A veces me pregunto qué razones
me mueven a estudiar sin esperanza
de precisión, mientras mi noche avanza,
la lengua de los ásperos sajones.
Gastada por los años la memoria
deja caer la en vano repetida
palabra y es así como mi vida
teje y desteje su cansada historia.
Será (me digo entonces) que de un modo
secreto y suficiente el alma sabe
que es inmortal y que su vasto y grave
círculo abarca todo y puede todo.
Más allá de ese afán y de este verso
me aguanta inagotable el universo.

Jorge Luis Borges

Nota: Viviendo en Suiza Borges aprendió alemán por su cuenta, con ¡un diccionario!. A pesar de no creer en un Dios personal, sí creía (o consideraba probable) la inmortalidad del alma.

Saludos

[Joseba Koldo]

En otro hilo comentabamos acerca de cómo puede sentir un ciego. Hoy, por casualidad leí este poema de Borges, quien durante los últimos años de su vida perdió la vista.

UN SÁBADO

Un hombre ciego en una casa hueca
fatiga ciertos limitados rumbos
y toca las paredes que se alargan
y el cristal de las puertas interiores
y los ásperos lomos de los libros
vedados a su amor y la apagada
platería que fue de los mayores
y los grifos del agua y las molduras
y unas vagas monedas y la llave.
Está solo y no hay nadie en el espejo.
Ir y venir. La mano roza el borde
del primer anaquel. Sin proponérselo,
se ha tendido en la cama solitaria
y siente que los actos que ejecuta
interminables en su crepúsculo
obedecen a un juego que no entiende
y que dirige un dios indescifrable.
En voz alta repite y cadenciosa
fragmentos de los clásicos y ensaya
variaciones de verbos y epítetos
y bien o mal escribe este poema.


Jorge Luis Borges

[Joseba Koldo]

LAS CAUSAS

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innumeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la maripoosa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del erante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estóicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del caleidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se preciaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.

Nota del propio autor:
Las causas. Unos quinientos años antes de la Era Cristiana, alguien escribió: Chuang-Tzu soñó que era una mariposa y no sabía al despertar si era un hombre que había soñado ser una mariposa o una mariposa que ahora soñaba ser un hombre.

Jorge Luis Borges

[Joseba Koldo]

REYERTA        ( A Rafael Méndez )

En la mitad del barranco
las navajas de Albacete,
bellas de sangre contraria,
relucen como los peces.
Una dura luz de naipe
recorta en el agrio verde,
caballos enfurecidos
y perfiles de jinetes.
En la copa de un olivo
lloran dos viejas mujeres.
El toro de la reyerta
se sube por las paredes.
Angles negros traían
pañuelos y agua de nieve.
Angeles con grandes alas
de navajas de Albacete.
Juan Antonio el de Montilla
rueda muerto la pendiente,
su cuerpo lleno de lirios
y una granada en las sienes.
Ahora monta cruz de fuego,
carretera de la muerte.

El juez, con guardia civil,
por los olivares viene.
Sangre resbalada gime
muda canción de serpiente.
Señores guardias civiles:
aquí pasó lo de siempre.
Han muerto cuatro romanos
y cinco cartagineses.

La tarde loca de higueras
y de rumores calientes
cae desmayada en los muslos
heridos de los jinetes.
Y ángeles negros volaban
por el aire de poniente.
Ángeles de largas trenzas
y corazones de aceite.

Federico García Lorca

Saludos

[Joseba Koldo]

Inicio una serie de poemas de Charles Baudelaire de la segunda parte de "Las Flores del Mal"
Todas las notas anexas pertenecen a los traductores Alain Verjat y Luis Martinez de Merlo.

LA DESTRUCCION

A mi lado el Demonio sin cesar se revuelve;
nada a mi alrededor como un aire impalpable;
yo lo trago y lo siento quemando mis pulmones
y de un deseo eterno y culpable llenarlos.

Toma a veces, pues sabe cuánto me gusta el Arte,
la forma de las más seductora mujer,
y, bajo el engañoso pretexto de la murria,
acostumbra mis labios a sus filtros infames.

Así me lleva, lejos de la vista de Dios,
jadeante y trizado de fatigas, en medio
de llanuras del Hastío*, profundas y desiertas,

y en mis pupilas llenas de confusión arroja
mancillados vestidos, heridas palpitantes,
y de la Destrucción el sangrante boato.

(*)Esta palabra Hastío-spleen, es la clave del poema. Para luchar contra el Spleen, el poeta suscita el sadismo latente en cada hombre, lo que él llama "Las Flores del Mal"

[Rafael Aparicio]

En francés si no me equivoco sería "le fleur du male", que tiene una doble connotación, flor del hombre y flor del mal...

[Joseba Koldo]

Creo que el término sería más "macho" que propiamente hombre.

Me parece que sería interesante poner el primero de los poemas de la obra, titulado: "Al Lector".


AL LECTOR

El pecado, el error, la idiotez, la avaricia,
nuestro espíritu ocupan y el cuerpo nos desgastan,
y a los remordimientos amables engordamos
igual que a los parásitos los pordioseros nutren.

Nuestro pecar es terco, la contrición cobarde;
cómodamente hacemos pagar la confesión,
y volvemos alegres al camino enfangado
pensando que un vil llanto lave todas las faltas.

En la almohada del mal es Satán Trismegisto
quien largamente mece nuestro hechizado espíritu,
y el preciado metal de nuestra voluntad
este sabio alquimista por completo evapora.

¡El Diablo los hilos que nos mueven sujeta!
Encontramos encantos en cosas repugnantes;
hacia el infierno damos un paso cada día,
sin horror, a través de tinieblas que hieden.

Igual que un libertino pobre que besa y come
el pecho torturado de una antigua ramera,
robamos al pasar un placer clandestino
que exprimimos con fuerza cual a vieja naranja.

Preso y hormigueante, como un millón de helmintos,
un pueblo de Demonios nos bulle en el cerebro,
y cuando respiramos, la Muerte a los pulmones
baja, río invisible, con apagadas quejas.

Si el estupro, el puñal, el veneno, el incendio,
no bordaron aún con sus gratos dibujos
el banal cañamazo de nuestra suerte mísera,
es que nuestra alma, ¡ay!, no es lo bastante osada.

Pero entre los chacales, las panteras, los linces,
los simios, las serpientes, los buitres y escorpiones,
los monstruos aulladores, gritadores, rampantes,
en el infame zoo de nuestras corrupciones,

¡hay uno más malvado, más inmundo, más feo!,
Aunque no gesticule ni lance grandes gritos,
gustosamente haría de la tierra un desecho
y dentro de un bostezo al mundo engulliría;

¡Es el Hastío! El ojo lleno de involuntario
llanto, sueña cadalsos, mientras fuma su pipa.
Lector, tú ya conoces a ese montruo exquisito,
¡Mi semejante, hipócrita lector, hermano mío!.


Charles Baudelaire

[Joseba Koldo]

Aupa

Primero una foto del Charles Baudelaire en la que se medio vislumbra que era un hombre de excesos...
http://2.bp.blogspot.com/_U23z0khKBLY/Se-H4rtWfZI/AAAAAAAACwU/HF9U3HDrwA4/s400/baudelaire.jpg

Y el poema

CASTIGO DEL ORGULLO*

En los tiempos gloriosos en que la Teología
florecía con más fortaleza y más savia,
cuentan que un día un docto de los más encumbrados
(luego de haber forzado los más tibios corazones;
haberlos sacudido en sus abismos negros;
y de haber franqueado hacia celestes glorias
singulares caminos ignotos para él mismo
donde Espíritus puros solamente llegaran)
como quién ha subido demasiado, aterrado,
gritó, como poseso de satánico orgullo:
"¡Jesús, tierno Jesús! ¡Te he encumbrado bien alto!
¡Mas, si hubiera querido combatirte, en lugar
de defenderte,igual tu verguenza a tu gloria
sería, y tú serías sólo un feto irrisorio!"

Su razón de inmediato se escapó totalmente.
Y la luz de ese sol se cubrió con un velo;
todo el caos rodó en esa inteligencia,
antes un vivo templo de opulencia y de orden,
en cuyos techos tanta pompa había brillado.
En él se aposentaron el silencio y la noche,
como en una bodega que ha perdido la llave.
Fue desde entonces como un perro callejero,
y cuando se marchaba, sin ver nada, a través
del campo, y confundía los veranos y estíos,
sucio, inútil y feo, tal cosa usada, era
hazmerreír y gozo de la chiquillería.



* Un apólogo medieval, que se refiere a la figura del predicador Simón de Tournai (1195-1259) sirve de base temática a este poema. Balzac, George Sand y Musset lo desarrollaron también. En Los Proscritos, Balzac consagra una página entera para exponer la idea de que, en el siglo XIII, la Teología no solo resumía toda ciencia sino que era la Ciencia misma.

Saludos

[Joseba Koldo]

BRUNANBURH, 937 A.D.

Nadie a tu lado.
Anoche maté un hombre en la batalla.
Era animoso y alto, de la clara estirpe de Anlaf.
La espada entró en el pecho, un poco a la izquierda.
Rodó por tierra y fue una cosa,
una cosa del cuervo.
En vano lo esperarás, mujer que no he visto.
No lo traeran las naves que huyeron
sobre el agua amarilla.
En la hora del alba,
tu mano desde el sueño lo buscará.
Tu lecho está frío.
Anoche maté un hombre en Brunanburh.

J.L. Borges